Le chat sans sieste

J'emprunte le chemin des morts pour remonter à la ville. Passé la petite chapelle et les pavillons identiques, les cailloux laissent place aux bitumes, aux camping-cars et aux échafaudages.

On dit que le vent souffle, certes, on lui donne même un nom ici, Mistral, mais il faudrait encore préciser ce que souffle le vent. Ne suffirait-il pas de lire la danse des branches d'arbres et des draps gonflés ? Question d'environnement sans doute, mais le vent m'emmêle encore plus que de coutume, emportant en un maelstrom qui ne me quitte pas tous ces flux qui me traversent - gens, lieux, souvenirs et sentiments. Perdu sur la grand place, je ne me retiens qu'à grand peine de m'éparpiller dans la vallée avec tous les pollens du printemps. Impossible de faire le vide dans ces trous d'air : la tempête ne fait jamais que remuer le bouillon de mon âme un peu plus. Mon crâne en cyclone aveugle.

De retour à la table en terrasse, je me tiens la tête à deux mains pour l'empêcher de se disperser complètement. « Laisse tomber, dit le chat, viens faire la sieste au soleil, viens me chatouiller le cou ». C'est une façon pour lui d'oublier sa faim, la sieste. Le chat est étalé sur la table de tout son long, juste sous le rayon de soleil qui y tombe, la tête appuyée confortablement sur un jouet en bois, les yeux plissés du bonheur de m'empêcher d'écrire. Seules ses oreilles bougent, tournant leur pointe au lourd zinzonement d'une grosse mouche à viande.

« Le chat, veux-tu bien être mon point mort, ma zone de calme vide ? » Le vent lui apporte mes paroles par-delà sa somnolence. Ses sourcils réagissent, un mouvement s'amorce, ses pattes se détendent d'un coup et le voilà, rieur, prenant en chasse mon crayon, appuyant ses pattes sur mes papiers.

« Si tu ne veux pas faire la sieste au soleil avec moi, alors il faut jouer, ronronne-t-il bientôt, c'est le seul moyen de trouver le repos ».